Se Dio fosse stato solo
Questo articolo poggia su “Qualcuno, non qualcosa” Se non l’hai letto, comincia da lì.
Utile o voluto?
Nella vita di quasi tutti c’è una persona che si chiama quando c’è un bisogno, un’emergenza, anche solo un parere.
Serve una mano per il trasloco. Serve un prestito fino a fine mese. Serve qualcuno che passi a prendere i bambini, che accompagni all’ospedale,
che dia un’occhiata al computer. E si chiama sempre quella: perché è affidabile, perché ha la macchina, perché su queste cose è brava.
Probabilmente anche tu sei questa persona per qualcuno. E non c’è niente di male. Essere utili è una cosa buona, e fa anche piacere.
Però può darsi che, in quelle giornate un po’ così, quando siamo già stanchi e a qualcuno serve una mano, ci passi per la testa un pensiero.
Magari non lo diciamo ad alta voce e dura solo pochi secondi. Oppure resta più a lungo e ci disturba dentro:
Se un giorno non avessi più niente da offrire — niente macchina, niente tempo, niente soldi, niente competenza — mi vorrebbero ancora?
C’è una differenza fra l’essere utile e l’essere voluto. Di solito non la nominiamo. Ma la sentiamo benissimo.
E adesso la domanda che ti voglio fare: quando Dio ti ha fatto, era il primo caso o il secondo?
Perché se prima del mondo non c’era nessun altro, allora Dio era solo. E un Dio solo che volesse amare dovrebbe prima creare qualcuno da amare.
Tu saresti lì per quello: per rispondere a un bisogno suo. Utile. Utilissimo — ma nato per un bisogno.
A meno che, prima del mondo, non ci fosse già qualcuno.
È qui che entra la Trinità. Non come un rompicapo di matematica: come una risposta che regge a questa domanda.
Che cosa si afferma, e che cosa no
Il cristianesimo afferma che c’è un solo Dio. Non tre.
Questo unico Dio è Padre, Figlio e Spirito Santo.
Ciascuno dei tre è Dio pienamente, non per un terzo. Il Padre non è la parte importante e il Figlio non è una versione ridotta,
un collaboratore promosso, un secondo in comando.
Lo stesso vale per lo Spirito Santo. Non è una forza né un’energia che viene da Dio: è Dio, ed è qualcuno.
Pietro dice a un uomo che ha mentito allo Spirito Santo, e un attimo dopo che ha mentito a Dio (cfr. Atti 5:3-4).
E non sono tre modi di presentarsi dello stesso soggetto: non è un Dio che cambia maschera secondo l’occasione.
Se fossero maschere, sul Golgota non sarebbe morto nessuno — ci sarebbe stato solo qualcuno a recitare una parte.
Invece Gesù era lì ed è morto davvero.
Distinti, ma non separati. Uno, ma non solo.
Uno nel che cosa, tre nel chi
Per dirlo senza contraddirsi serve una distinzione sola.
Dio è uno in che cosa è. Ed è tre in chi è.
Prendi una persona qualunque. C’è che cosa è — un essere umano — e c’è chi è: un nome, una faccia, una storia che non è quella di nessun altro.
In noi le due cose vanno in coppia: un essere umano, una persona.
In Dio no.
Una sola natura, un solo che cosa (la tradizione dice ousia).
Tre chi (la tradizione dice hypostasis).
Non tre dèi, perché il che cosa è uno solo.
E non un solo chi, perché i tre non si riducono l’uno all’altro.
Per questi tre chi la tradizione usa la parola “persone”.
Qui “persone” non vuol dire tre individui separati, come tre persone in una stanza.
Vuol dire tre chi, dentro un solo che cosa.
Un’ultima precisazione: “un solo che cosa” non vuol dire un solo posto.
Sono due cose diverse. Ciò che rende i tre un solo Dio non è stare tutti e tre nello stesso punto dello spazio.
È essere la stessa natura divina — la stessa potenza, la stessa eternità.
Dio non occupa un luogo come noi occupiamo una sedia. Non è un corpo che, se viene quaggiù, lascia vuoto il cielo.
È tutto intero, dappertutto, nello stesso momento.
Il giorno del fiume
C’è una scena che mostra i tre insieme senza spiegare niente.
Gesù entra nell’acqua di un fiume per farsi battezzare. Mentre risale, lo Spirito scende su di lui come una colomba,
e dal cielo una voce dice che quello è suo Figlio, l’amato (cfr. Matteo 3:16-17).
Tre. Nello stesso momento, nello stesso posto. Il Figlio nell’acqua, lo Spirito che scende, il Padre che parla.
Distinti: il Figlio non è la voce, e la voce non è la colomba. Ma è una scena sola, e nessuno manca.
Nessuno che si toglie una maschera per metterne un’altra.
La voce non dice che ha fatto bene il suo lavoro. Dice che è il Figlio, ed è amato.
Per questo la Bibbia può dire che Dio è amore, e non che ha dell’amore (cfr. 1 Giovanni 4:8).
Non è una qualità fra le altre, come la pazienza o la memoria. È quello che è.
Un Dio solo, prima del mondo, avrebbe potuto avere l’amore come possibilità: un talento fermo, in attesa di qualcuno su cui esercitarlo.
Un Dio che è Padre, Figlio e Spirito ama da sempre — da prima che ci fosse il mondo (cfr. Giovanni 17:24).
Dio non aveva bisogno di te per amare. Non sei stato fatto per riempire un vuoto.
Ci sono voluti tre secoli per dirlo
C’è chi ha sentito dire che la Trinità se l’è inventata Costantino, a un certo concilio, per motivi politici.
Non è andata così. Nei testi cristiani più antichi il Padre, il Figlio e lo Spirito compaiono insieme fin dal principio.
Quello che mancava era il modo di dirlo senza sbagliare, e trovarlo ha richiesto circa tre secoli: fissato a Nicea, nel 325,
e completato a Costantinopoli, nel 381.
Una dottrina serve a questo. Non ha acceso il fuoco: l’amore per Cristo c’era già, e bruciava da prima.
Ha costruito il camino, perché le scintille non incendiassero la casa.
Quello che non si capisce
La Trinità non si capisce al cento per cento. Non perché sia complicata: la mente umana non la esaurisce.
E il cristianesimo serio l’ha sempre detto senza imbarazzo. Si spiega quello che si può spiegare, e non è poco.
Ma è un tema che non somiglia a niente di ciò che conosciamo, e la nostra mente lo afferra solo in parte.
Per questo le immagini che ci hanno insegnato da bambini aiutano un po’, ma non reggono fino in fondo.
L’acqua che diventa ghiaccio e poi vapore dice che è sempre la stessa cosa a cambiare stato: sono di nuovo le maschere.
Il trifoglio dice che Dio ha delle parti e che ciascuno dei tre ne è un pezzo, ma la realtà è che ciascuno dei tre è Dio per intero.
D’altronde, se fosse bastato un trifoglio, non ci sarebbero voluti tre secoli.
L’oceano non entra in una buca scavata nella sabbia. Non perché l’oceano sia contraddittorio: perché la buca è quella che è.
Si racconta che Agostino, mentre rifletteva proprio su questo, camminando sulla spiaggia vide un bambino che con una conchiglia
cercava di portare il mare dentro una buca. Agostino gli chiese cosa stesse facendo, e il bambino rispose che sarebbe stato più facile
far entrare il mare in quella buca che la Trinità nella sua testa.
È una leggenda medievale, non un fatto. Ma dice bene la cosa.
Quello che resta
La domanda era: sono utile, o sono voluto?
Se prima del mondo non c’era solitudine — se c’era già amore — allora quello che è venuto dopo non nasce da una mancanza.
Nasce da sovrabbondanza.
Non sei il pezzo che mancava. Sei stato voluto.
Riferimenti biblici: Matteo 3:16-17 — Giovanni 17:24 — Atti 5:3-4 — 1 Giovanni 4:8 — Deuteronomio 6:4 — Matteo 28:19 — Giovanni 1:1-3 — 2 Corinzi 13:13
Lascia un commento