Perché Gesù ha dovuto morire?

“Io non ho fatto nulla di così grave.”

È una frase che quasi nessuno pronuncia ad alta voce. Non perché non la pensiamo, ma perché sembra irrispettosa, e non abbiamo il coraggio di formularla.

“Gesù è morto per i tuoi peccati.”

Quante volte l’hai sentito dire? E quante volte, dentro di te, hai pensato: ma io non ho fatto nulla di così grave da meritare la morte del Figlio di Dio?

Se hai sete di verità, prima o poi questa ti viene incontro. E la risposta comincia da un punto che sorprende: non da quanto siamo cattivi, ma da qualcosa che quasi mai riusciamo a spiegare.

La constatazione

C’è una cosa che quasi tutti hanno provato, e quasi nessuno sa spiegare: sapere qual è la cosa giusta — e non riuscire a farla.

Ti riprometti di cambiare qualcosa. Per un po’ funziona. Poi, quasi senza accorgertene, sei di nuovo al punto di partenza. Non è mancanza di informazioni: sai benissimo cosa dovresti fare. È come se qualcosa avesse più forza delle tue buone intenzioni.

Non è un’esperienza moderna. Duemila anni fa Paolo lo mise per iscritto con un’onestà disarmante:

“Perché il bene che voglio, non lo faccio, ma il male che non voglio, quello faccio” (Romani 7:19).

E se il problema non fosse soltanto che ogni tanto sbagliamo? E se fossimo — più di quanto ci piaccia ammettere — prigionieri?

Non solo colpevoli. Prigionieri.

Le prime pagine della Bibbia raccontano una relazione, prima che una religione. Dio dà la vita; l’uomo la riceve. Poi un solo limite, e dietro quel limite una domanda: di chi ti fidi? Di Dio, o di te stesso?

L’essere umano scelse di decidere da sé cosa fosse bene. Cercava libertà: essere padrone di sé, senza rendere conto a nessuno. Ma accadde l’esatto contrario. Staccandosi dalla sorgente della vita non divenne più libero — finì sotto un padrone nuovo. Come dirà più tardi Gesù:

“In verità, in verità vi dico che chi commette il peccato è schiavo del peccato” (Giovanni 8:34).

È il primo rovesciamento di questa storia: pensavamo di aver afferrato la libertà, e ci siamo ritrovati in catene. E con le catene entrò qualcosa che prima non c’era: la morte.

Prova a essere sincero con te stesso. Quante delle cose che fai — credendo di sceglierle liberamente — le fai in realtà perché non riesci a farne a meno? C’è quasi sempre qualcosa che ti dici di poter lasciare quando vuoi, e che non lasci mai. La chiami libertà. Ma non essere padrone di ciò che fai ha un altro nome.

Quello che si vede, e quello che tiene

C’è una storia visibile — le nostre cadute, le nostre fatiche, il male che facciamo e quello che subiamo. E c’è una storia invisibile: anche se non la vediamo, è lei che regge la prima.

La Bibbia non è timida su questo punto. Parla di potenze reali che tengono l’essere umano: il peccato, che schiavizza; la morte, che spaventa; e un avversario, che di quella paura si serve. La lettera agli Ebrei arriva a dire che gli uomini erano tenuti schiavi per tutta la vita da una cosa sola: la paura della morte (cfr. Ebrei 2:15).

E tu — hai paura della morte?

Non siamo soltanto colpevoli di qualcosa: siamo tenuti da qualcosa. E da una prigione non si esce con la sola buona volontà.

Perché, allora, Gesù ha dovuto morire

Ecco il punto in cui tutto si tiene.

Per liberare un prigioniero non basta gridargli qualcosa da fuori. Qualcuno deve entrare dove lui è tenuto.

Ciò che ci teneva prigionieri era il peccato; e la cella da cui nessuno era mai uscito era la morte. Ed è esattamente lì che il Figlio di Dio è entrato. Non da estraneo, protetto, immune: è entrato portando su di sé ciò che ci teneva — il nostro peccato, la nostra condanna. Ha preso il nostro posto per poter entrare nella nostra condizione, quella vera, fino in fondo, fino alla morte.

E perché non è bastato un decreto, un perdono pronunciato da lontano? Perché le catene erano reali, e la morte era reale — e reale era anche la nostra colpa, il nostro peccato. Un Dio giusto non può far finta di niente: perdonare senza che il male venga affrontato non sarebbe amore, ma finzione. Così, scendendo nella nostra cella, il Figlio ha caricato su di sé la sentenza che spettava a noi.

“Egli è stato trafitto a causa delle nostre trasgressioni, stroncato a causa delle nostre iniquità; il castigo, per cui abbiamo pace, è caduto su di lui e mediante le sue lividure noi abbiamo avuto guarigione” (Isaia 53:5).

Un prigioniero non lo liberi fingendo che la cella, il debito, la sentenza non ci siano. Lo liberi entrando, pagando il prezzo e spezzando le catene. La grazia di Dio è gratuita per noi. Ma ha costato il sangue di suo Figlio.

E qui avviene il secondo rovesciamento, il più grande di tutti. Sul Calvario sembrava che le potenze del male avessero vinto: Dio messo a tacere, il male trionfante, la luce spenta. Era l’esatto contrario. Quella non era la loro vittoria — era la trappola in cui erano cadute. Gesù ha spogliato i principati e le potenze e ne ha fatto pubblico spettacolo, trionfando su di loro — e lo ha fatto proprio lì, sulla croce (cfr. Colossesi 2:15).

Ciò che agli occhi sembrava una fine, era l’inizio della loro sconfitta.

La tomba vuota è la porta aperta

Se la storia si fermasse alla croce, resterebbe un uomo giusto inghiottito dalla morte come tanti altri.

Ma il terzo giorno la morte lo restituisce — perché non è riuscita a trattenerlo.

È questo il cuore di tutto. La morte ha ricevuto Gesù e si è scoperta più debole di lui. La roccaforte si è spezzata dall’interno. E quando la porta di una prigione si apre dal di dentro, non si apre solo per uno: si apre per tutti quelli che vi erano tenuti.

“Il popolo che camminava nelle tenebre vede una gran luce; su quelli che abitavano il paese dell’ombra della morte la luce risplende.” — Isaia 9:1

Per questo la risurrezione non è un lieto fine aggiunto alla storia. È la storia. Infatti Paolo scrive: “…e se Cristo non è risuscitato, vana è la vostra fede” (1 Corinzi 15:17). Il cristianesimo non si regge sul ricordo di un uomo coraggioso. Si regge su una tomba che non è riuscita a restare chiusa.

Cosa cambia, allora

Non soltanto che i tuoi errori — sì, i tuoi peccati — vengono cancellati, come una pagina strappata da un registro. Qualcosa di più: cambi padrone. Cambi regno.

“Egli ci ha liberati dal potere delle tenebre e ci ha trasportati nel regno del suo amato Figlio.” — Colossesi 1:13

Luce e tenebre non convivono. Non si tratta di migliorare un po’ la vita di prima. Si tratta di passare da una parte all’altra — di uscire dalla cella che ora è aperta, verso la libertà vera.

E adesso?

Forse, arrivato fin qui, la domanda non è più “perché Gesù è morto?”, ma un’altra: se qualcuno ha già pagato per aprirmi la porta, cosa aspetto a uscire?

La Bibbia chiama questa risposta credere. Non un “sì, forse è vero” detto con le spalle appoggiate al muro della cella. Credere è fidarsi al punto di alzarsi e attraversare la porta aperta — smettere di provare a spezzare le catene da soli, e lasciare che sia Lui a spezzarle.

Non devi liberarti da solo. Devi lasciarti liberare.

E chi ti libera ne ha l’autorità. È lui stesso a dirlo:

“Io sono il Primo e l’Ultimo, e il Vivente; fui morto, ma ecco sono vivo per i secoli dei secoli e tengo le chiavi della morte e dell’Ades” Apocalisse 1:18

Di cosa succede a chi esce — quella che la Bibbia chiama la nuova nascita — parleremo nel prossimo articolo.

Riferimenti biblici: Isaia 9:1.3 — Isaia 53:5 — Giovanni 8:34 — Romani 7:19 — 1 Corinzi 15:17 — Colossesi 1:13 — Colossesi 2:15 — Ebrei 2:14-15

il Regno Inverso